Mis mudas permanecen en esta carga, la carga que se levanta, erguida. toma fuerzas, sale al sol a orearse, vuelve a morir sobre los hombros de un poderoso.
Ni el amarillo de cadmio lo contiene. Ese cuerpito frio yaciendo, sobre musculos modelados, negros marfil, sombras de violeta de dioxazina, cabeza baja, mirada ausente, porque no pretende llamar demasiado la atencion en si mismo.O no quiere que se lo mire hacer fuerza, quizas hasta llorar sosteniendo.
Oculta de su carga esa duda persistente: lograre?? ...esconde su iris para que no se piense que todo ese cuerpo, fortalecido, caja musculatoria desencaje con su vacilacion. provoque risa ver a un tonto sierviente llevar a su angelito en andas...no provocas risa, vencedor, irradias nostalgias a tus actores. recuerdas esas epocas en que podias...el luchador no tiene oidos, no pretende escuchar, no quiere que se lo aliente, que se lo derrumbe.
La motivacion da un paso mas, es tan solo un suspiro..aquel suspiro de angel vencido, inerte o no, sobre el...
quizas el llegue...quizas lo logre....
